Ele tá te espiando pela janela. E tu não fazes ideia. Ele tá te olhando enquanto tu sorri, e tu até que sabe, mas acha que foi uma coincidência qualquer. Tu tens chorado pelos cantos, a espera de um carinho dele. Enquanto ele, alí de longe, fica almejando um beijo teu. Mas passa… Tu deixas de notá-lo. Tu deixas de querê-lo, de lembrá-lo. Só de vez em quando, antes de dormir, cai uma lágrima qualquer… E tu continuas sem entender. Tuas amigas chamam-te de tola, e tu começas a acreditar nisso. Vai para as baladas, e pega o primeiro que aparecer, só pra provar pra si mesma que tu não precisas de ninguém, que tu não amas ninguém. Mas ele, ele mesmo… Continua lá. Espiando-te pela janela, sem nada dizer. Pois sabe que agora tu é daquelas gurias que não quer nada sério, que nunca darias bola para ele. Tu até tromba com ele na rua, e na hora seu coração parece pular da boca, mas tu carregas na mão um salto quebrado, e um batom vermelho borrado. Enquanto ele segura nas mãos aquele coração frágil, amoroso, para te dar. Você sorri, e ele olha para baixo, e depois para seus olhos, e depois faz com que vai dizer algo, mas olha para o salto em suas mãos e prefere ficar calado. Só balança a cabeça. E volta a andar. Tu continua parada, pois agora sabe que existe algo alí, agora tu és confiante, tu sabes que têm uma beleza notável, e que com certeza ele notou. Tu o grita. E ele olha um tanto quanto assustado para ti. Tu andas até ele, e andas, e andas… Como se nunca fosse chegar. Mas chegas. Ele parece confuso. Mas tu, tu nunca se sentiu tão confiante em toda tua vida. A respiração dele mostra a ansiedade do teu gesto. E tuas pernas, mesmo confiantes, bambeiam. Mas tu diz, tu diz que quer estar com ele num sábado a noite. Quer sonha em ter as mãos dele, dadas as tuas. Que detesta essas festas, que detesta essa vida. E que tua vida sempre foi ele. E então ele sorri. O sorriso mais sincero que tu já tinhas visto em vida. É impossível não deixar cair uma lágrima. é impossível não demonstrar satisfação. Ele só te beija. E depois, abraça-te, como se segurasse um mundo em mãos.

Não é isolamento, é preguiça de me socializar com gente imbecil.

E quando o coração doer… Toma uns 100 paracetamóis que passa.

As mentes falam, as bocas calam.

O engraçado é que o clichê, as vezes é tudo aquilo que a gente quer ouvir de alguém.

- Sou um completo idiota.
- É mesmo.
- E muito otário também.
- Eu sei.
- Muito vagabundo.
- Verdade.
- E todo errado.
- Pior que é.
- Não sei porque ainda ta comigo.
- As vezes me pergunto a mesma coisa.
- E qual é a resposta?
- Pode ser otário, idiota, vagabundo e todo errado, mas é meu. E isso não muda.